Anthony Hopkins gegenüber der BBC: Es ist ein Wunder, am Leben zu sein.

Nur wenige Menschen können von sich behaupten, dass ihnen der Schauspieler Sir Anthony Hopkins ein privates Klavierkonzert gegeben hat.

Genau das erlebte ein vierköpfiges BBC-Team, als es den zweifachen Oscar-Preisträger in Los Angeles interviewen wollte.

Wir waren mit einem unheimlichen Mann im selben Raum. Hannibal Lecter im Film „Das Schweigen der Lämmer“, einen Butler in „Was vom Tage übrig blieb“ und gebrochenen Vater mit Demenz in dem gleichnamigen Film.

Der Schauspieler, der von Regisseur Oliver Stone für die Rolle des Präsidenten Richard Nixon engagiert wurde, weil er „genauso verrückt wie Nixon“ war.

Als er uns auf einem Flügel in einem Hotel in Beverly Hills ein Stück mit dem Titel „Abschied“ vorspielt, wird deutlich, dass seine künstlerische Seele aus jeder Pore strahlt.

Daraus stammen musikalische Noten und Shakespeare-Verse.

Anlass für das Interview mit dem gefeierten Schauspieler ist seine kürzlich erschienene Autobiografie „Mali, udili smo dobran poša“ (Wir haben das gut gemacht, Kleiner).

Es ist ein ehrliches und mitunter verstörendes Porträt eines Einzelgängers, der in seiner Kindheit in Wales gemobbt und abgelehnt wurde und später zu einem der besten Schauspieler Großbritanniens wurde.

Er führt seinen Erfolg auf reines Glück zurück.

„Ich kann mir das alles nicht anrechnen. Ich habe nichts geplant.“

„Jetzt, mit 87 Jahren und bald 88, wache ich morgens auf und denke: ‚Hallo, ich bin immer noch da.‘ Ich verstehe immer noch nicht, wie das möglich ist“, sagt der Schauspieler.

Von außen betrachtet wirkt es weniger wie Glück, sondern eher so, als ob sein Erfolg auf einem tiefen Verständnis menschlicher Emotionen beruht, was durch seine Darbietungen bestätigt wird.

Was macht ihn zu einem so instinktiven Schauspieler?

„Es ist ein Wunder, am Leben zu sein“, antwortet er schnell.

„Die Komplexität des Menschen ist faszinierend“, fügt er hinzu.

„Ich meine, wie kann man Beethoven und Bach spielen und dann Treblinka und Auschwitz erschaffen?“, antwortet er mit einer rhetorischen Frage.

Sir Anthony hat immer verstanden, dass der Mensch zwei Gesichter hat, was seine schauspielerische Bandbreite erklärt.

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Seine erste Gelegenheit, auf der großen Leinwand mitzuwirken, erhielt er, als ihm der Schauspieler Peter O'Toole vorschlug, für den Film "Der Löwe im Winter" aus dem Jahr 1968 vorzusprechen.

In dem Film spielte O'Toole Heinrich II.

Hopkins war zu diesem Zeitpunkt bereits seit einigen Jahren Mitglied der National Theatre Company von Sir Laurence Olivier.

„Ich konnte mich dem britischen Theaterstil nicht anpassen.“

„Ich wollte nicht den Rest meines Lebens auf der Bühne stehen und einen Speer in zerknitterten Strumpfhosen halten – ich wollte ein bisschen Leben haben“, erinnert er sich in einem Interview.

Er bekam die Rolle des Richard Löwenherz und konnte es kaum fassen, dass er, der Sohn eines Bäckers aus Port Talbot, mit Katharine Hepburn zusammenarbeitete.

Es war Hepburn, die seine Mutter Eleonore von Aquitanien spielte, die ihm den „besten Rat“ gab, als sie ihre erste gemeinsame Szene probten.

„‚Sag einfach die Zeilen. Spiel nicht, mach es einfach‘“, ein Ratschlag, den er nie vergisst.

Hepburn hatte natürlich Recht.

Manche ausgebildete Bühnenschauspieler, insbesondere zu dieser Zeit, erkannten nicht, wie sehr sie ihre Darbietung an die Intimität der Kamera anpassen mussten, Hopkins hingegen schon.

Er spricht nicht gern über seinen Schauspielberuf oder darüber, wie sehr er respektiert wird, aber er verriet, wie er dabei vorgeht.

„Sei ruhig, sparsam, prahl nicht mit deinen schauspielerischen Fähigkeiten.“

„Vereinfachen, vereinfachen, vereinfachen“, sagt er.

Seine Rollen zeichnen sich dadurch aus, dass Hopkins sich durch emotionale und psychologische Bandbreite auszeichnet.

In dem Film „Der Elefantenmensch“ spielte er Dr. Trives, John Hurts Freund und Beschützer.

Und dann Hannibal Lecter, eine der berühmtesten Figuren und Bösewichte in der Geschichte des Kinos.

Anstatt Lecter als offensichtlich monströsen Mann darzustellen, „macht man eine Kehrtwende und zieht sich zurück“, erklärt er.

Schon nach wenigen Seiten des Drehbuchs wurde ihm klar, dass diese Rolle sein Leben verändern würde.

In seinen Memoiren schreibt er, dass er „instinktiv gespürt habe, wie er Hannibal spielen sollte“.

„Ich habe den Teufel in mir. Wir alle haben den Teufel in uns, ich weiß, was den Leuten Angst macht“, sagt der Schauspieler.

Er spielte den Lektor gelassen. Und „mörderisch“.

Als er also in einer Rolle an der Seite anderer Schauspieler zu sehen war, beschloss er: „Verliere diese Person nicht aus den Augen. Es ist beängstigend.“

Er setzt Lecters stählernes Lächeln auf und scheint es zu genießen, die Worte zu wiederholen, die seine Figur zu Clarissa, gespielt von Jodie Foster, sagt.

„Du bist kein echter FBI-Agent“, zischt er beinahe.

„Das ist schrecklich“, sagt er.

Er hat recht.

Selbst in einem Luxushotel in Los Angeles an einem warmen Herbstnachmittag ist mir kalt.

Es gibt auch die berühmte Zeile: „Ich aß seine Leber mit ein paar Saubohnen und gutem Wein.“

Er sagt, er habe als Kind den ungarisch-amerikanischen Schauspieler Bela Lugosi beim Spielen dasselbe tun sehen. Dracula im Film von 1931.

Hopkins beschloss, es während der Dreharbeiten zu kopieren, und der Regisseur von „Das Schweigen der Lämmer“, Jonathan Demme, beschloss, es beizubehalten.

Das Auffallende an den Memoiren ist die Diskrepanz zwischen der Art und Weise, wie die Welt den jungen Schauspieler sah, und wie sehr er diese Wahrnehmung offensichtlich vermisste.

In der Schule wurde er von anderen Kindern gemobbt, die sich über seinen großen, "Elefantenkopf" lustig machten.

Die Lehrer ohrfeigten ihn und hielten ihn für einen Vollidioten.

Sogar seine Eltern hatten ihn mehr oder weniger abgeschrieben.

Er glaubt, es sei seine Schöpfung.

„Es hat in mir einen Kern aus Wut, Groll und Rachegedanken hinterlassen“, sagt er.

Aber warum bemerkten nicht alle seine Talente?

Er war ein Kind, das im Alter von sechs Jahren eine zehnbändige Kinderenzyklopädie geschenkt bekam („Ich war so vertieft, dass ich jeden einzelnen Band gelesen habe“) und sich für Astronomie begeisterte.

Er war ein Junge, der Klavier spielte, Kunst schuf und Charles Dickens und William Shakespeare liebte und sie oft zitierte.

Ein Schulzeugnis aus dem Jahr 1955, als er 17 Jahre alt war, markierte einen „Wendepunkt“ in seinem Leben.

Es war furchtbar, wie immer.

„Was wird aus dir werden?“, erinnert sich Hopkins an die Klage seines Vaters.

„Ich sagte: ‚Eines Tages werde ich es euch allen zeigen.‘“

Er habe Glück gehabt, sagt er, dass seine Eltern lange genug gelebt hätten, um seinen Erfolg mitzuerleben.

Als er 1992, elf Jahre nach dem Tod seines Vaters, seinen ersten Oscar als bester Hauptdarsteller für „Das Schweigen der Lämmer“ gewann, rief er seine Mutter in Wales an und sagte: „Ich glaube, ich habe es (im Leben) gut gemacht.“

Aber anfangs war es schwierig.

Er war ein Alkoholiker, der sich mit Regisseuren und anderen stritt.

Er war nicht immer ein guter Ehemann für seine ersten beiden Frauen.

Der Alkohol hatte ihn widerlich gemacht.

„Das ist die hässliche Seite des Alkoholismus“, schreibt er.

„Er hat meine brutale Seite zum Vorschein gebracht. Darauf bin ich überhaupt nicht stolz.“

Er glaubt, der Zorn sei „von innen“ gekommen.

„Aus meinen eigenen Unsicherheiten, dem Mobbing in der Schule und allem anderen. Ich mochte Autoritätspersonen nicht.“

Eines Nachts im Dezember 1975, vor 50 Jahren, fuhr er in Los Angeles Auto, während er sich in einem „völligen alkoholbedingten Blackout“ befand.

Als er wieder zu Bewusstsein kam, erkannte er, dass er „die Kontrolle verloren“ hatte und jemanden hätte töten können.

Er rief an, um um Hilfe zu bitten.

„Plötzlich sagte etwas: ‚Es ist alles vorbei, jetzt kannst du anfangen zu leben‘… der Wunsch verschwand und kam nie wieder.“

Bei seiner ersten Sitzung bei den Anonymen Alkoholikern verstand er alle anderen Anwesenden.

„Sie sind alle Außenseiter wie ich. Wie wir alle.“

„Wir haben das Gefühl, nirgendwo dazuzugehören. Wir hassen uns selbst. Wir sind alle gleich. Ich bin nicht allein.“

Es ist dieses Gefühl der Entfremdung, das von dem Buch ausgeht.

Er schreibt, dass seine Frau Stella glaubt, er sei im Autismus-Spektrum, was „wahrscheinlich stimmt, angesichts meiner Neigung zum Auswendiglernen und Wiederholen... und meines Mangels an Emotionalität“.

Er fügt jedoch hinzu, dass er den Begriff „Kaltfisch“ bevorzuge.

„Ich möchte wissen, warum.“

Es scheint als Reaktion auf Mobbing und Anschreien in der Schule und beim Militär entstanden zu sein.

„Ich habe sie einfach nur beobachtet, und das hat sie in den Wahnsinn getrieben“, erinnert er sich.

„Man zieht sich in sich selbst zurück und denkt: ‚Okay, du kannst mir nichts anhaben, oder?‘“

Es sei, sagt er, seine „einzige Verteidigung gewesen… und das ist Macht, verstehen Sie: Mir ist das egal.“

Natürlich war Anthony daran interessiert, und wir unterhielten uns kurz über den Zustand der Welt.

An diesem Punkt des Interviews wird er am leidenschaftlichsten.

Er wuchs in Port Talbot auf, umgeben von Menschen, die vom Krieg betroffen, ja sogar brutalisiert wurden.

In dem Film spielte er Nicholas Winton, einen Mann, der Hunderte, hauptsächlich jüdische Kinder, vor den Nazis rettete. Ein Leben (Ein Leben).

Auf die Frage, ob er sich angesichts der zunehmenden Polarisierung Sorgen mache, antwortet Hopkins: „Die Welt war schon immer ein Ort des totalen Aufruhrs.“

„Aber ich glaube, wenn wir diesen Weg des Hasses weitergehen … sind wir tot.“

„Niemand darf eine Meinung haben. Niemand darf eine andere Ansicht vertreten. Das ist Faschismus. Und das ist Wahnsinn.“

„Hört endlich auf mit diesem Unsinn, euch wegen Ideen gegenseitig umzubringen. Es sind doch nur Ideen … wir werden alle eines Tages tot sein“, sagt der Schauspieler.

Die besten Rollen von Anthony Hopkins

Im Rückblick auf sein langes Leben frage ich ihn, was er am meisten bereut.

„Die Menschen, die ich im Laufe der Jahre verletzt habe, die dummen Dinge, die ich getan habe“, antwortet er schnell.

Er war von seinem einzigen Kind, seiner Tochter Abigail, die er im Alter von nur einem Jahr verlassen hatte, entfremdet und befand sich in den Tiefen des Alkoholismus.

„Als mir klar wurde, dass ich nicht in der Lage war, ein Vater für Abigail zu sein, schwor ich mir, keine weiteren Kinder mehr zu bekommen.“

„Ich könnte keinem anderen Kind antun, was ich ihr angetan habe“, schreibt er.

Als er 2018 in Richard Eyres Film die Rolle des König Lear übernahm, berührten ihn Lears Worte an seine Tochter Cordelia in den 1980er Jahren tief.

„Das Wort, das mich härter getroffen hat als jedes andere, das ich je ausgesprochen habe, war: ‚Ich habe ihr geschadet.‘“

„Als ich diese Worte aussprach, spürte ich vielleicht zum ersten Mal in meinem Leben, wie sehr ich meine eigene Tochter verletzt hatte.“

„Ich erinnere mich daran, wie sie aufleuchtete wie ein Baby, als ich den Raum betrat.“

„Ich erinnere mich daran, wie ich mich in der Nacht meiner Abreise von ihr verabschiedet habe.“

„Ich erinnerte mich daran, wie ich später versucht hatte, sie zurückzugewinnen, und dabei gescheitert war.“

„Ich erinnerte mich daran, wie ich aufgegeben hatte.“

„Wie Lear, aber auch wie ich, begann ich zu weinen.“, schreibt er in dem Buch.

Er wollte in unserem Interview nicht darüber sprechen.

„Ich hoffe, meine Tochter weiß, dass meine Tür ihr immer offen steht“, schreibt sie bewegend in diesem Teil des Buches.

Ich war beim Lesen dessen sehr berührt.

Es ist, als wolle er ihr eine Botschaft übermitteln, in dem wider alle Hoffnung, dass sie sich noch versöhnen können, bevor es zu spät ist.

Im Alter von 87 Jahren gibt er den Film zurück, im Bewusstsein, dass er viel länger gelebt hat, als ihm noch zu leben bleibt.

„Die meisten meiner Freunde sind tot, sie sind nicht mehr da, Gott segne sie“, sagt er.

„Ich hoffe, ich lebe noch ein bisschen länger. Aber selbst dann denke ich: ‚Na ja, ich hatte eine schöne Zeit.‘“

Er scheint immer noch Spaß zu haben.

Nach anfänglichen Bedenken bei unserem ersten Treffen entspannte er sich schnell.

Während er Klavier spielte, erzählte er, wie er zwei geliebte Instrumente in einem abgebrannten Haus verloren hatte. bei den Bränden in Los Angeles Anfang dieses Jahres.

„Alles lag in Trümmern.“

Als wir gemeinsam durch die Hotellobby gingen, bemerkten ihn Gäste und winkten ihm freundlich zu.

„Ich sage gerne Hallo, weil die Leute denken, Schauspieler seien etwas Besonderes. Das sind wir überhaupt nicht“, lächelt er.

Es war etwas Besonderes, ein paar Stunden in seiner Gegenwart zu verbringen.

Er ist eine Schauspiellegende, die uns sechs Jahrzehnte lang unvergessliche Darbietungen beschert hat.

Er ist ein wahrer „Schwergewichtler“, der nicht nur über fundiertes musikalisches Wissen verfügt, sondern auch über umfassende Kenntnisse in Kultur, Geschichte und Philosophie.

Wir beenden das Interview mit einer philosophischen Note – er rezitiert „Ain't No Longer Days of Wine and Roses“ aus Ernest Dawsons Gedicht und sinniert über die Vergänglichkeit des Lebens.

„Was machen wir hier, was sind wir?“, fragt er.

„Wir können nichts über uns selbst erklären.“

„Wir mögen edle, religiöse, philosophische und wissenschaftliche Ideen haben... worum geht es eigentlich?“

„Am Ende sind wir nichts, und doch sind wir alles.“

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